مقال خطير للروائي الدكتور أمير تاج السر

Quote: السباحة في بحـر رواية : " موسم الهجرة إلى الشمال " (1) مقدمة: لن نسقط في مصيدة التبسيط المُخل . فلم تكن الرواية سيرة ذاتية أو سيرة " أبوسن " أو سيرة " عبد الله الطيب المجذوب " أو سيرة حياة مصطفى سعيد حقيقة كانت حياته ، أم بالوناً أو أكذوبة . لن نتبع مكر السياسة في تفكيك الفعل الإبداعي ونحيله لأبجدية أو شفرة نتلصص بها على حياة الطيب صالح الخاصة ونُلبسه " قَرْمَصيص " الرقص الذي يروق لنا . بالفعل لم يمُت الكاتب وفق تلك النظرية التي تقول بذلك ، رغم أن الكاتب منذ أن بعث بالنص للطباعة والنشر فقد أصبح مثلنا يقرأ ويفتح ذهنه للأحلام وبروقها . في قلم الكاتب أو أصابع رؤاه الكثير الذي يتدفق من الحياة الإبداعية وهي تتخلق على يديه ، له نصيب من الشخوص ولنا نصيب ، ولكن الشخوص فارعة الطول ، ضخمة ، ذهبت بالجسارة المدى البعيد . منها ملامح واضحة للعيان ومنها عالم غامض ضبابي ومنها تفاصيل وصور متقطعة ، وسرب من طيور السرد تحبس الأنفاس وهي تُحلق وأنت تقرأ ، وجاذبية سينمائية تأخذ بمجامع النفوس . لا يهم رأي كاتب الرواية ، والنذر اليسير من الإفصاح الذي فاح في أركان أو زوايا لقاءات إعلامية ،فإني أرى أن معظم الذين يديرون تلك اللقاءات من قليلي التجارب ، ومن الذين يمرون على الكون الروائي مرور الشهب . لا يتوقفون كثيراً عند القدرة الخلاقة للنص وهو يعبر التاريخ والجغرافيا واللغة والسحر والجنون وعلوم الإجماع والنفس البشرية، وكنوز لا أول لها ولا آخر . لكل صفحة من السفر الروائي بوابة ، وعند كل بوابة ماردٌ يسهر على دخول العابرين : من المتجولين كالسياح يقفزون من أفراح الدهشة ، ومن دخول الحاذقين الذين ينصبون خيامهم عند كل تعبير و عند كل كلمة ، يُدقِقون في القفزات السلسة التي تلتف من حول الزمان والمكان ، ثم يعود بك الطريق . كل شخص في الرواية ، مَلِك في مملكته ، لا ينازعه ملكه أحد . من كل الألوان والأنفس والأطياف والأبدان كانت هنالك تماثيلً منحوتةً بصبر . جلس الكاتب لكل كلمة ولكل حرف جلوس العُباد في هياكلهم الساكنة في صمت ، والأبخرة برياحينها تملأ المكان . كان مطلع ستينات القرن الماضي هو تاريخ الكتابة ، ولكن الرواية إن دققتَ بصيرتك فهي عمل إبداعي تمهل فيه صاحبه ، وهيكل الرواية كاسراً كل تقاليد كتابة الرواية العربية حينئذ . فاح من الرواية سحر اللغة العربية وسحائبها المكنوزة التي تنتظر ساحراً مثله لصياغة أورادها وكتابة أدعيتها. كنـز هي الرواية ، وسنفتح ما وسعنا الزمان من ثقوب فيها . نُقلب الكنوز وحجارة الياقوت وهي تُبرِق تخطف الأبصار . تركَتَ الرواية للقارئ الكثير من الضباب الذي يُغطي المرآة وهو ينظر ، بيديه عارية تمسح الغيوم عنها ويرى نفسه فيها ، كأنه يراها أول مرة في حياته . أشرَكَنا النص في معرفة الشخوص . ولج النص من الشكل وبنيان الجسد إلى عالم الأفكار وخزائن الأذهان بقدرتها غير المحدودة في رسم صور وأحداث جسام وبطولات تتنقل برشاقة بين كل الذين وردت أسماؤهم أو أفعالهم في جسد الرواية . ربما اليوم نيف وعشرة رسائل دكتوراه ينهل أصحابها من بئر " موسم الهجرة إلى الشمال " الذي لا ينضب . لن نكون إلا من زمرة القُراء ، ننفث تاريخنا المعرفي ونطوع قصيدة النص الباهرة ، لنُمتع أنفسنا بالدهشة كما قال الشاعر " عمر الدوش " لقد أفسحت الرواية لنفسها مكاناً بين أمهات الأسفار : منذ دانتي ، و تشوسر ، وتوموس مالوري ،و شكسبير ، وجون ملتون ، و جون دون ، وصمويل جونسون ، وجيمس بوزول ، وروبرت بيرنز ، و ويليم بلاك ، و ويليم وردورث ، و جون كيتز ، وجين أوستن ، والأخوات برونتي ، وتشارلز ديكنز ، و توماس هاردي ، وألفرد تيسنسون ، وأوسكار وايلد ، و جورج إليوت ، وماري أن إيفنز . ونواصل