|
|
 ليست كل الدموع ضعفا
|
الخامسة والنصف صباحا.. بدأ الظلام ينزلق عن كتف الرباط متقهقرا أمام خيوط الصباح.. المدينة كعادتها في هذا الوقت يلفها هدوء عميق.. لا شئ في الأفق سوى منظر أبي رقراق يرتمي في أحضان الأطلسي، ذلك الأزرق اللامنتهي.. الشوارع مقفرة.. بعض ذكور اليمام بدأت ترسل نغمات هديلها علها تفوز بأنثى لتنجب لها صغارا تكون امتدادا لوجودها.. إنه موسم الزرع والضرع والتزاوج إذن.. زخات المطر على الأسفلت تحيلك على القرى والمداشر المنتشرة على سفوح الأطلس.. لا بد أن المزارعون الآن مبتهجين.. لقد جادت السماء وآن لرحم الأرض أن يتهيأ.. وآن للمعاول اللاعقة الصدأ أن تعمل.. يقول المغاربة أن هذا العام هو الأكثر برودة منذ زمن طويل.. ما الذي أتى بي إلى هنا؟.. لماذا أنا وسط هذا الزمهرير وأنا المولود على مرمى حجر من خط الإستواء؟ سألتني ابنتي ذات السبع سنوات يوما.. بابا، بما إنك تحب السودان إلى هذا الحد لماذا خرجت منه؟ قالتها بدارجة مغربية قحة.. فهي لا تحمل من السودان غير الإسم وبعض الأوراق الرسمية.. أصابني سؤالها في مقتل.. لكنني لم أستطع الإجابة..
|
|
 
|
|
|
|
طارق جبريل
فيس بوك
تويتر
انستقرام
يوتيوب
بنتيريست